La sequía

La sequía

21 – 07 - 2016

Llora la tierra sobre el valle reseco,

y llora lágrimas de arena.

Ya hace mucho tiempo que el verde se apagó.

Polvo, polvo,

polvo en espigas agostadas que no han llegado a granar,

polvo en el aire,

polvo en los labios,

polvo, solo polvo,

hasta la lluvia se ha convertido en polvo.

La piel del valle reseca se agrieta,

se abre en un mosaico de heridas,

líneas quebradas que se hunden en la tierra

y que dibujan el mapa de la terrible sequía.

Polvo, polvo,

solo polvo entre cuatro pajas secas

y unos cuantos colgajos

de un tocón achicharrado de algo que fue un árbol.

Allá, a lo lejos,

una figura difusa,

parece una persona con un odre en la cabeza,

respira polvo y avanza,

busca el único pozo,

o charco o lo que sea

donde poder obtener un poquito de agua sucia,

agua de polvo,

polvo en los labios,

polvo en el aire,

solo polvo,

mientras la tierra se abrasa.

Francisco Murcia.