Crónica de un final

Crónica de un final

24 – 05 - 2018

Discurrían los días y según iba pasando el tiempo, los amaneceres se hacían menos tristes, algo más claros. Los ojos de Domingo comenzaron a deleitarse con la claridad de la aurora y su mente comenzó a olvidarse de la oscuridad y el silencio de una alcoba vacía. Poco a poco, comenzó a revivir, y los ecos de aquella explosión inaudita de furores contenidos iba quedando ya lejos, las huellas en el recuerdo son aún profundas, todavía hieren la piel de los sentimientos.

Pero el tiempo va pasando y cada día  se envuelve en un amanecer más bello, más limpio. Detrás de él, se desdibujan los perfiles de las huellas del odio, ya casi ni las nota; ya puede pensar en ella sin resentimientos. Puede repasar las fotos, muchas, pero muchas, y evocar cada uno de los motivos y momentos que quedaron plasmados en ellas. Y no siente odio, solo una amarga sensación de fracaso, la sombra de una evidencia que siempre evitó, ¿por miedo?, tal vez sí, es posible que fuera por miedo; al final, el miedo es ese virus escondido en la omnipresente y fofa virilidad de la que presumen los hombres ante ellas.

Ya comienza a respirar su libertad, hace planes y el odio casi ha desaparecido de sus soliloquios. Mientras hace sus buenos kilómetros de marcha mañanera, responde con afabilidad a los saludos de amigos y conocidos y hasta tiene humor para introducir algún chascarrillo. -Voy y vengo con libertad-, se dice a mi mismo, -ahora no tengo ningún obstáculo-, y termina pensando que aquello que percibía como un abismo no es tal, sino todo lo contrario.

¿Y ella? Ella sigue anclada a sus pensamientos. Bueno, ella que haga su vida –se dice a sí mismo-, al fin y al cabo es ella quien ha elegido. Claro, es que si no hubiera elegido ella, Domingo no habría tenido el valor suficiente para hacerlo y la habría sometido a  la muerte por inanición de los sentimientos, y él habría muerto por caquexia emocional si ella no hubiera tenido ese valor. Sí, ha de admitir su valor; no en este último momento solamente, sino en cada uno de los días que pasó junto a él. Eran tan diferentes y se necesitaban tanto, que debieron aprender a quererse y se quisieron hasta donde fue posible.

Domingo creyó que estaba bien, y bien se sentía en su nuevo status de hombre libre. Fijó sus intereses monográficamente en sus hijos y poco a poco, las reminiscencias de su vida pasada iban pesando menos, a medida que las emociones comenzaban a manar con naturalidad. Bien, tenía suficiente: sus hijos, su lucha por la vida y el paisaje de algunos amigos ocasionales conformaban el abanico de sus aspiraciones. ¿Necesitaba más? Puede, pero él no sentía tal necesidad.

Sin embargo, no todo estaba tan bien como suponía. Un sentimiento de desconfianza hacia todo lo femenino había germinado dentro de él. Sí, había una semilla de desconfianza, un grano de mostaza enterrado en lo más profundo de su ser desde su misma concepción o al menos, desde sus primeros años de vida; una semilla tan pequeña que no se notó, hasta que la mujer que cuidaba y mimaba decidió ser persona por sí misma, al margen de sus proyectos y aspiraciones; hasta el momento en que decidió ejercer como persona adulta e independiente. En ese momento se reveló la presencia de esa sombra que había permanecido escondida en lo más profundo de su ser, disimulada por una educación orientada a un respeto que no estaba exento de un atavismo de proteccionismo machista. En fin, -pensó- son los efluvios de una planta del pasado ya marchita, ahora toca otro tiempo, pues por fin, este ya se terminó.

Francisco Murcia.