El tiempo perderá la batalla si eres capaz de amar hasta el final.

A pesar de todo te he vencido.

El otoño llegó sin darnos cuenta,

y sus vientos barrieron las hojas que

asesinadas por la indiferencia,

yacían muertas a nuestros pies,

alfombrando los estériles caminos

de nuestros perdidos pasos a la nada.

Así llegó el invierno y el silencio,

entró el gélido frío en nuestras vidas

perdidas en horizontes inciertos,

oteando desde lomas solitarias,

escondidas en memorias olvidadas,

escrutando los segundos que pasaron,

las horas, los días y los años

de aquella primavera memorable.

Llegaron los furores del verano,

agostaron la frondosa primavera,

y entera nuestra vida se apagó,

arrasada por fuegos inventados,

devastada por ausencia de esas gotas

que negaron el rocío del amor.

Y amanecen secas las mañanas,

la fuente de los gestos se secó,

el roció de esas tiernas miradas

se ha perdido en nuestros ojos secos,

que buscan anhelantes un detalle,

un destello, una chispita escondida

donde prender esa llama que un día,

trémula, alumbraba nuestras noches

y animaba al amor en la alborada.

El otoño se impuso con sus vientos,

y alfombró de hojas muertas nuestro suelo.

Polvo en los caminos solitarios,

donde ya no dejan huellas nuestros pasos.

A lo lejos se disuelven horizontes

entre brumas perdidas de unos años

donde creo que hubo primavera,

pero ya queda tan lejos en el tiempo,

que el polvo va cubriendo los recuerdos

y borrando las huellas de un pasado

del que tengo más dudas que certezas,

pues surgen en mi memoria las nubes

que anuncian el ocaso de mi vida.

Confusamente sé que hay algo cierto,

algo de mis recuerdos si que fue,

no es locura ni es invento de viejo

exhausto del camino recorrido,

es la firma indeleble de la vida

trasmitida a través de nuestros hijos,

es la firma en las arrugas de mi piel,

canales esculpidos en mi rostro

por un Cronos cruel e inalterable,

aceñas que me dicen que estoy vivo,

que guardan en sus grietas aún la esencia

de unas fuentes que ha tiempo se secaron.

Hoy contemplo las hojas de mi otoño,

y palpo las arrugas de mi rostro,

que inician un amago de sonrisa.

Está escrito en mi cara que he vivido,

aunque el mar de los olvidos ahogue

las eternas primaveras memorables,

los fuegos de veranos angustiosos,

los ocasos terrosos del otoño

y los gélidos fríos del invierno.

A pesar de todo, ya ves, Cronos,

a pesar de todo te he vencido.

Francisco Murcia.