Ya sabéis de quien os hablo

Ya sabéis de quien os hablo.

25 – 06 - 2019

Transitando los oscuros senderos de las horas muertas,

cuando nuestros pasos flotan en las nubes de los sueños

sin una huella que dejar en la memoria,

entonces surge ella, ese acaso

que escribe una bella historia en el libro de tu vida.

Piensa uno que el destino es un vacío,

un horizonte fingido para seguir caminando,

y de pronto,

esa flor de pétalos delicados, ahí,

como esperando tu paso,

diciéndote que su tacto se lo ha secuestrado el tiempo,

pero su aroma, ¡oh, su aroma!

ni lo siglos podrán borrar de los vientos

la fragancia de sus versos,

ni a su mirada quitarle el brillo

del arco iris con que ilumina su cielo,

y el nuestro,

y mitiga las penumbras de las horas solitarias

y la aridez del silencio,

donde se ahogan los ecos de aquellas voces amadas

que se llevaron los cielos.

No parecía real,

la vi menudita entre las otras, y sus pasos

cortitos, como acariciando el suelo,

como pidiendo permiso

por si al quebrar el silencio

algún verso  se escapaba y se hundía

en ese limbo donde se gesta la nada.

Sí, os hablo de Dña. Elsa,

la persona menudita cuya humildad

le pide permiso al viento para seguir respirando,

al suelo para que aguante sus pies,

y a las mariposas les pide que no se ofendan

por los ecos del murmullo que va dejando en la brisa.

Porque son sus versos lluvia que alimenta soledades,

que en el rincón de los sueños,

siembra los más hermosos jardines.

En ellos crecen las rosas,

pintan galas en sus alas gorriones y colibríes,

crecen las madreselvas y perfuman los jazmines.

En sus estrofas

salta la vida de verso en verso,  

cabalga entre sus acentos y al final,

explota en torrentes de alegría

y mares de sentimientos que son tan de ella,

pero sentimos tan nuestros,

que sin poderlo evitar,

los reímos o lloramos como niños,

los llevamos a los sueños para contarle a los duendes

que un hada los escribió, que no tenía varita,

que era pequeña y menuda,

que brillaba como el sol

y en su corazón guardaba ese amor

que ilumina las penumbras.

Os hablo de Dña. Elsa,

Esa fuente menudita de aguas claras

donde saciamos la sed los que amamos

y sentimos como sienten los poetas.

Francisco Murcia.