Un viejo olivo

Un viejo Olivo

26 – 11 - 2019

Hay un olivo al que le tengo cariño,

es de tronco viejo, retorcido,

está a la vera del camino y me ofrece su sombra,

poca,  porque sus frondas

ya no tienen el esplendor de pasadas primaveras

y el sol parece sonreírle cuando los rayos esquivan sus hojas

y dibujan en el suelo caprichosas formas

que a veces semejan letras que van cambiando,

como escribiendo ocultas historias,

tantas como han quedado grabadas

por el buril de los tiempos en su arrugada corteza.

Me gusta sentarme a su lado,

recostar mi espalda en su tronco

mientras trato de leer en las sombras de las hojas

las esquirlas de las huellas que el tiempo ha ido dejando.

Se trata de un olivo abandonado,

un don nadie entre olivares altivos,

un pobre desposeído ahíto de sed y de años,

que a la vera del camino, humilde,

ofrece su sombra y un par de frutos amargos,  

que solo son el recuerdo de años mil que ya pasaron.

Está en un altozano donde el camino se quiebra

y doblega su cerviz para bajar hasta el valle.

Tiene en el tronco una antigua cicatriz, muy antigua,

 en forma de corazón, muy profunda,

pues la sangre de su savia resbala aún

como lágrimas del alma por los surcos de mi cara.

Juntos, él, viejo de años mil, y yo,

un viejo de pocos días que ya ha vivido mil años,

hablamos y conversamos,

y él me cuenta que ha visto pasar los siglos

y ha vivido mil tormentas,

pero ninguna, me dice, ninguna

ha quebrantado su fuerza ni doblegado su ánimo.

Ay! Cuánto diera, viejo amigo,

por un corazón de árbol,

un corazón de madera que ardiera

bajo el tórrido desierto de soledades inmensas

y en cenizas,

disolviera entre la brisa las burbujas de mis sueños.

Ay! cuánto diera, viejo amigo,

por llevar un corazón grabado en mi piel,

que sangrara por amor y latiera junto al mío

bajo tu sombra serena, estimado y viejo amigo,

aquí, en este altozano donde se quiebra el camino.

Francisco Murcia.