Por qué te sigo queriendo

Sonetos para un adiós

Por qué te sigo queriendo.

Soneto libre XXXII

16 – 01 - 2019

Por qué te siento como te siento cuando sé,

pétalo escindido, que no son tus vientos los míos,

que al salir de tu capullo, miraste el cielo infinito

y alegre te remontaste en brisas equivocadas.

Si fue tu paso fugaz, relámpago de tormenta

que se quedó entre las ondas abrazada a un acaso,

por qué me siento tan solo escuchando tu silencio,

por qué esbozo una sonrisa y el dulce gesto de un beso

cuando abrazando la almohada, abro las puertas del sueño.

Por qué te sigo sintiendo si los ecos del adiós

se los llevaron los vientos a otra orilla, a otro puerto,

por qué sigue tu mirada prendida entre mis recuerdos.

por qué evocan las penumbras tu figura,

por qué te sigo queriendo si tú ya dijiste adiós.

Francisco Murcia.

Sentido común

Sentido común.

8 – 10 - 2019

La verdad es que tengo ganas de escribir y no sé muy bien por qué, porque tengo que decir que no encuentro mi espíritu tan necesitado de expansiones dialécticas ni de sonrisas equidistantes entre el aburrimiento y la desgana como para buscar refugio en la siempre condescendiente página en blanco que, como se sabe, aguanta todo lo que le echen. Y no sé sobre qué escribir porque, dicha sea la verdad, no es mi sabiduría tanta ni a tanto llega mi talento que puedan salir de esas fuentes más allá de cuatro palabras seguidas con un atisbo de sentido común, entendiendo por sentido común aquel que tenemos la mayoría de los mortales y que dejamos bien guardado en algún lugar recóndito de nuestras interioridades, no sea que de usarlo mucho se nos vaya a gastar y luego, cuando nos veamos en situaciones de auténtico peligro para la integridad de nuestro ego, no encontremos esa herramienta lustrosa y bien afilada para hacer frente a semejantes adversidades y perezcamos en las simas del más espantoso ridículo, donde encontraríamos el llanto y crujir de dientes del que alguien ya dijo que sería la pena de todos aquellos que, envalentonados por su inteligencia y derrochando el poco sentido común del que disponían, negaron la existencia de todas las divinidades, del más allá y del más acá, y se asentaron en el discutible hecho de que no había más cosa que las cosas que se podían observar a nuestro alrededor, lo que se podía ver y tocar. Así que, para no caer por el precipicio de la excesiva cordura, que no me conduciría más que a las oscuridades insolubles donde se ahoga toda racionalidad y fallan todos las leyes físicas conocidas y probablemente las que por conocer están, mejor dejar un resquicio por donde lo inexistente, lo no visto, tocado, gustado o sentido, tenga su oportunidad de ser, no del modo a como el sentido común del común de los  mortales estima y juzga la existencia de algo, sino al modo de cómo los soñadores crean sus mundos, etéreos, fantásticos, dinámicos y sobre todo luminosos, y curiosamente, los crea en las más profunda oscuridad de la noche, cuando el silencio se apodera del ámbito de la racionalidad y abre las ventanas de los antros donde se esconde ese yo, siempre oculto, siempre cohibido, siempre temeroso, que es la antítesis de ese sentido que está obligado a observar y que, para que no se diga de él, usa a su pesar en cuanto nota unos ojos que le observan, escucha unas voces cercanas o debe expresar su parecer acerca de si la vida es lo que es o puede ser otra cosa.

Y eso hago: dejar esa rendija para que la locura se asome subrepticiamente, de cuando en cuando, sin pretensiones de protagonismos no buscados, a los bordes de la razón, de modo que venga a ser como esa voz interior que le dice, como el esclavo al emperador: “recuerda que eres un hombre” y como hombre no puedes conocer la razón y naturaleza de todo, porque tú mismo eres una consecuencia de la pizca de locura que algún dios se permitió, tal vez porque intuyó que al final, cuando ya no quedara nada que saber, que conocer, que discernir o que crear, se habría terminado su razón de ser.

Es por ello que, de tanto en tanto, me acerco a las nubes y juego con ellas, hago castillos con sus gotas, enlazo mis cuentos en un fugaz relámpago y escribo en el viento los cuentos que nunca contaré, cuentos de locos y locas.  Y no los voy a contar porque mi sentido común me lo impide, me llamarían demente, y yo de mente creo andar bien, son los otros los que, ahítos de razones y cargando con  las pesadas leyes de la lógica, incapaces de mantener a raya la tiranía del qué dirán, inscribirán mi nombre en la lista de los idos, siendo así que nunca me fui ni voy a ninguna parte, tan solo paso la noche, cuando se instala el silencio y la luna no hace sombras, atisbando la rendija por donde asoma esa pizca de locura que me mantiene tan cuerdo.

Francisco Murcia.

Una muerte que aún respira

Sonetos para un adiós.

Una muerte que aún respira.

Soneto libre XXXI

09 – 01 - 2019

Pienso en lo grave que puede llegar a ser

la herida de una fugacidad apenas advertida,

que pasa rauda como la brisa

y escribe con la mirada paisajes de ensueño,

donde crecen promesas inventadas,

como pétalos de capullos no nacidos

que vuelan y vuelan en torbellinos,

desafiando la hierática quietud de la soledad,

construida con los fríos y sólidos cimientos de un ser

que se evapora consumido en tórridos deseos,

anhelos que se hunden en los abismos inmensos

del silencio de una muerte que aún respira

porque no ha encontrado el nicho donde derramar su cuerpo,

profunda y fugaz herida que me lleva con los muertos.

Francisco Murcia

A la sombra de aquel árbol

A la sombra de aquel árbol.

4 – 09 - 2019

Existió ese día,

ese momento,

esa sombra bajo el árbol,

ese banco y aquel parque,

pequeño y recogidito,

un ensanche de la calle

donde nos dimos un primer beso fugaz,

un adelanto furtivo del beso bajo aquel árbol.

Aquel si fue de verdad,

apasionado y sincero.

Estoy viendo ese lugar cada noche,

y me pregunto si aquello fue una ilusión

o si fue cierto que sentados en el banco

nos besamos bajo el árbol.

Ha pasado mucho tiempo

y no sé si lo pienso o lo sueño,

pero aún me veo en tus ojos

y me pierdo en tus aromas.

Ha pasado mucho tiempo,

pero creo que fue cierto.

Ya se desprenden los días

y hasta se caen los años,

las hojas del calendario se las va llevando el viento

y en ellas van escondidas mil historias,

las fatigas y agonías y la esperanza de un beso

que al final,

el viento se lo llevó

dibujado en una hoja que se posó entre los labios

bajo la sombra del árbol.

Francisco Murcia.

La magia de la lluvia

La magia de la lluvia

27 – 12 – 2018

Dice García Lorca

que la lluvia tiene algo de ternura,

un amago de extraña resignación,

una sombra de melancólica dulzura.

Su música suave de rumor,

su tintineo rozando los cristales,

el arrullo de sus gotas cuando acarician el suelo,

todo en ella es paz,

todo en ella es vida,

y la tierra,

agradecida, nos regala sus aromas,

los árboles el reflejo de sus hojas

y el polvo de los caminos

se apea de los vientos del azar y se posa, manso

para escribir en el suelo  las huellas del peregrino.

Sí, la lluvia tiene algo de ternura,

dulce semen que fecunda los paisajes,

savia que el cielo nos manda,

humedades del edén donde se siembra la vida.

Tiene la lluvia algo que yo no sé descifrar,

un arrullo de cortejo de palomas,

el amago de los ecos apagados de esas notas

suspendidas en la brisa

y ese tamborileo con que llama a mi ventana.

A su rumor se calman mis ansias,

y me  inunda una plácida quietud,

acaso un inocente nirvana precursor

de éxtasis deliciosos que imagino

caminando por los cielos de la amada.

Un gris suave de tierna melancolía viste mis alma

y siento la llamada de la tierra,

quiero confundirme con las flores que danzan

al mágico compás del sirimiri

que acaricia suave los pétalos abiertos,

prestando al mundo su belleza y a la brisa

la dulzura de su aroma.

Encierra la lluvia en sus gotas

los secretos de penumbras amorosas,

los secretos de la vida de las flores,

los secretos de los ríos,

los secretos de los mares,

y se calla los secretos de las nubes

que murmuran, mientras pasan,

melancólicas historias de magos duendes y brujas.

Sí, tiene algo de mágico la lluvia

que yo no sé descifrar.

Francisco Murcia 

El último beso

Sonetos para un adiós.

El último beso.

Soneto libre XXX              2 – 01 - 2019

Sonaban tan dulces tus palabras,

que quise ver en ellas todos esos corazones rotos

que se habían quedado en el camino,

escribiendo con su sangre mil historias de abandonos

y con sus lágrimas, extendiendo un manto de rocío

sobre un desierto de rigores asesinos de inocencias,

mil historias de cenizas renacidas, como ave fénix,

de esperanzas escritas nuevamente sobre el polvo

en páginas donde el tiempo se detiene

y los acentos señalan los caminos del olvido.

Sonaban tan dulces tus palabras que me olvidé de los vientos,

Y los vientos las llevaron envueltas en un adiós

que tus labios escribieron en los míos

en ese último beso que se perdió en el silencio.

Francisco Murcia.

Cuando tú abriste tus alas

Sonetos para un adiós.

Cuando tú abriste tus alas.

Soneto libre XXIX

30 – 12 - 2018

Siempre creí que las mariposas eran livianas,

casi casi, vaporosas, etéreas,

que su vuelo era errático, inseguro, sin rumbo cierto,

arriba y abajo, a trompicones,

como buscando una flor donde posarse,

náufragos en la brisa buscando pétalos perdidos

que compartan los azares de una ruta sin destino.

Siempre creí que los de otoño eran brillos

inciertos, tornasolados y falsos,

patéticas remembranzas de primaveras pasadas,

hasta que llegaste tú con tus alas desplegadas.

Embelesado, los ocres de mis otoños brillaron

y alumbraron el triste esbozo de un sueño que estalló

como pompa de jabón al primer rayo de sol.

Francisco Murcia.