Duende cruel

Duende cruel.

31 – 01 - 2019

¿Por qué anidas dentro de mi?

¿Por qué germinas tormentas que me sacuden,

que me queman y me hielan?

¿Por qué has sembrado la imagen de una fruta

que nunca podré alcanzar?

Dime por qué,

duende cruel,

me castigas secuestrando esas miradas

que no son para mi,

donde leo los secretos escondidos

de las ninfas entregadas de mis sueños.

Sordo quiero ser

a los cantos de sirenas traicioneras,

pero ¡ay!, son tan hermosas

y son tan bellas sus notas

que quiero morir con ellas.

Y quiero ser ciego

para no ver los encantos de jardines prohibidos,

y quiero que mi palabra se ahogue

en los ecos apagados de susurros

que no encuentran los latidos

donde sembrar sus arrullos.

¿Por qué anidas dentro de mi,

duende procaz y cobarde,

si al primer rayo de luz te ocultas entre las sombras?

¿Por qué, dime, por qué me turbas

mostrándome paraísos en las horas de penumbras?

¿Por qué robas mi inocencia? 

¿De qué sirve que me muestres la crueldad de este mundo?

Déjame con mi inocencia,

con mi aro y mis canicas,

con ese regazo amable y esa mirada tierna

que sólo te da una madre.

Olvídate de mis años,

de mis pasos extraviados y de esas huellas,

dejadas en un camino que yo no hice,

pues no hice camino al andar,

tan solo pasos y pasos

sin encontrar un destino.

¿Por qué anidas dentro de mi? 

¿Por qué vistes mis fantasmas con imágenes robadas,

con ilusiones que mueren al primer rayo del alba?

Vete ya, duende, de mi,

y déjame regresar con mis años a la espalda,

a recoger mis canicas que olvidé,

y regresar a mi infancia.

Francisco Murcia. 

Era una paz extraña

Era una paz extraña

27 – 01 - 2019

Era una paz extraña,

ausente de gestos,

vacía de miradas,

una paz sin estridencias,

sin fulgores ni negras asechanzas.

Era la paz de los muertos,

la paz de los silencios que consumen las entrañas,

era la paz de un ocaso

vivido por tanto tiempo,

que los vestidos del cielo perdieron sus tonos claros

y se hundieron en un gris monótono,

mensajero de penumbras de una noche sin aurora.

Era una paz extraña,

la paz que viven los muertos.

La muerte quedó en el alma,

cuando el alma se ausentó

y faltaron las palabras,

y faltaron las miradas,

y el peso de los silencios se convirtió en una lápida.

Era una paz extraña

en un sepulcro vacío con un extraño epitafio:

Aquí yacen las miradas que no supieron cruzarse,

aquí yacen las palabras que quedaron olvidadas.

Francisco Murcia. 

Preguntándole a espejo

Sonetos para un adiós.

Preguntándole al espejo

Soneto libre XVII

28 – 11 - 2018

Sabes, cuando me miro al espejo,

le pregunto a ese que veo ante mí

por qué está  ahí, qué hace mirándome,

por qué me interroga cruelmente.

Si, ya lo sé, yo no valgo nada.

¿Por qué me invitan sus pupilas a oscuras profundidades?

Le vuelvo la espalda y con desdén me la vuelve.

Al final, ¿quién eres tú? Le pregunto,

que te veo cada día y cada día te siento

y sin embargo, ya ves, sigo sin conocerte

aunque estés dentro de mi y me  engañen

los reflejos de los ojos de tu imagen.

Porque mi yo no está aquí, hace tiempo que se fue,

Tan solo es una sombra la que se mira al espejo.

Francisco Murcia

Tan solo una lágrima

Tan solo una lágrima.

25 – 01 - 2019

Una lágrima, tan solo una lágrima.

De un alma errante,

hambrienta de “tequieros”,

de roces amorosos

y achuchones de regazos entregados,

¿qué se puede esperar más allá de una lágrima,

como último adiós

en el andén donde termina la vida?

Sin embargo,

un arroyo de lágrimas,

un río desbordado

hubiera merecido ese rostro por fin sereno,

en paz,

orlado con el halo de la calma infinita

del infinito viaje de ese tren llamado vida

que termina en un sepulcro,

estación donde lo eterno retorna,

para decirle a los muertos que la vida no termina,

que no es más que una estación,

y la  muerte,

una ilusión de fantasmas que están,

pero que nada son

fuera de los eternos silencios de un infinito vacío.

Fuiste tan grande en la vida,

y tanto fue tu sufrimiento,

que el líquido mar de tus ojos,

¡oh madre!,

se derramó en el camino,

entre vientres abombados y macilentos pellejos

 donde dejaste tus días,

desgranando tus momentos entre rumores de arrullo

y gestos de desespero.

Veo tu cuerpo yerto,

tu rostro sereno,

como no lo había visto nunca.

Un beso en la frente

y el frío penetra por mis labios.

Una lágrima resbala por mi mejilla

y de pronto,

desfilan por mis recuerdos esos besos que no tuve,

todos los besos que no te di,

todos los “tequieros” que mis miedos te negaron,

y todos los que anhelé,

y que siguen escondidos en ese rostro sereno.

Porque sé que están contigo,

como rosas de un jardín que te espera

al otro lado del nicho.

Una lágrima,

tan solo una lágrima.

Claro, somos hombres,

y los hombres no lloran,

eso decía mi padre a quien nunca vi llorar.

Una lágrima bastaba

para el adiós del regazo que nos regaló la vida.

Francisco Murcia. 

Tristes ocurrencias

Tristes ocurrencias.

18 – 01 - 2019

Escribimos ocurrencias

y las vestimos con ese ropaje, tantas veces fofo, hueco,

sagrario de simuladas tristezas con que se visten los versos.

Y mientras,

el mundo a nuestro lado,

discurre en desbordados arroyos de sufrimientos reales,

en ríos de lágrimas que se derraman

por los oscuros valles de la impotencia.

Sumidos en nuestro abismo,

vendamos los arañazos de las propias frustraciones 

con sueños imaginados,

con inventados ocasos de cielos multicolores,

y en medio,

a contraluz de ilusiones,

perfilamos la figura de una bella mariposa que brilla

entre las penumbras de una alcoba solitaria,

sarcófago de silencios.

Fuera, el cielo sigue azul,

azul eterno,

azul inmenso donde el sol firma su paso cada día,

pero.. oh siniestras sombras de la noche

que dejáis vuestros fantasmas anclados en mi ventana,

que me negáis esa aurora que viste de luz el alba,

sombras siniestras

que emergen del nicho donde se encierra mi yo,

tímido y perdido,

que no quiere ver el sol.

¡Oh sombras de mi noche!

aún no estoy muerto,

aún mi lápida está ausente de epitafios,

aún la tierra removida sigue húmeda

y no es el tiempo para darme sepultura.

Aún respiro,

aún suena tímida mi voz,

apenas un susurro

que reclama un atisbo de calor,

un aliento de esperanza

que borre los epitafios que ya graban en mi lápida:

“aquí yace un yo perdido cuya sombra lo mató”.

Firma el sol su paso cada día,

y ya véis,

aquí escribiendo ocurrencias,

no sé si es pura y simple soledad

o es una inmensa tristeza

de ver a mi alrededor miradas sin horizontes,

labios que ya no besan,

pechos que no amamantan,

gargantas que ya no gritan el sufrimiento del otro,

ir y venir presuroso derrochando los minutos

y los días y los años,

en busca de fantasías,

de sueños imaginados que nos secuestran la vida.

En fin, ya lo veis,

puede ser falsa tristeza,

pero una húmeda perla se precipita al teclado

mientras visto con mis versos

estas tristes ocurrencias.

Francisco Murcia.

Regreso a mi soledad

Sonetos para un adiós

Regreso a mi soledad

Soneto libre XVI

24 – 11 - 2018

Aquí me tienes otra vez, ¡oh soledad!

Te saludo como un viejo compañero y me recibes 

como a un hijo, porque siempre supiste que volvería.

Eres muy sabia en tu silencio, callaste cuando me fui

persiguiendo un pétalo en el que creí ver escrito

mi nombre, y callas ahora,  a mi regreso,

porque sabes que ese nombre, escrito en etéreos suspiros,

podría haber sido cualquiera, cualquier nombre ya perdido

entre junglas de jardines ya marchitos.

Torpe, torpe, fui tan torpe que escribí mi nombre

con letras de sangre y lo firmé con lágrimas

que manaron de fuentes que estaban secas.

El pétalo siguió su camino dejando caer mis letras,

y yo regresé a ti, ¡oh soledad!, tú siempre estarás conmigo.

Francisco Murcia.

No sé si estoy triste

No sé si estoy triste

16 – 01 - 2019

No sé si estoy triste

porque no veo tus caminos,

porque no veo esa alameda,

porque no veo en mis paisajes los sinuosos meandros

dibujando los caprichos de ese Duero silencioso

cuando pasa por el valle.

No sé si estoy triste

porque ya en mis madrugadas

no veo los girasoles

inclinándose sumisos a la salida del sol,

porque no veo las torres

perfilando el horizonte,

porque faltan los aromas al paso de las majadas.

Camino y camino

por aceras que nunca fueron mías,

y a cada paso imagino matorrales y espadañas,

abrojos, espinos y zarzas,

pardales, alondras y tordos que vuelan en desbandada.

No sé si estoy triste

porque me faltan  los torreznos del bar

entre palabra y palabra,

y las risas y las chanzas y las bromas inocentes,

no sé si estoy triste

porque no encuentro mi paisaje.

Voy y vengo un día y otro día,

siempre la misma ruta,

siempre la misma ausencia;

me faltan los girasoles

y las alfombras de verde que prestan los maizales,

me faltan esas alondras,

y me faltan las palomas

que rasgan el cielo azul en rápidos aleteos

y el milano que anida cerca del río,

me falta la sinfonía de fugaces golondrinas,

me falta… qué se yo lo que me falta,

me falta todo cuando al salir a la calle,

no contemplo mi paisaje.

Francisco Murcia.